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那婴儿，就是我爸。

我拇指摩挲照片边缘，粗粝感扎手。李砚又发来一条语音，压着嗓子：“阿沉，我查到了。当年那批知青，有个叫周明远的，档案里写着‘失踪’，可他妹妹上周托人找到我，说哥哥当年根本没跳江——是被人推下去的。而且，推他的人，跟你爷爷，同一天出现在归流渡。”

我抬眼，看我爸。

他正把保温桶里的粥一点点倒进江里。米粒沉下去，又被水流冲散，浮浮沉沉，像无数微小的魂。

“爸。”我开口，声音干涩，“周明远……你记得吗？”

他倒粥的手没停，只是手腕抖了一下，一滴粥溅在手背上。“记得。”他嗓音低得几乎融进水声里，“你爷爷捞他上来那天，我跟着去的。他右手断了两根指头，左耳后有颗痣，指甲缝里……全是泥，不是江底的淤泥，是旱地的黄土。”

我心头一紧：“旱地？”

“嗯。”他终于把空桶放回地上，缓缓转过头，眼睛浑浊，却亮得吓人，“归流渡上游十里，有片荒坡，坡上埋着三座新坟。那年冬至，我跟你爷爷一块儿去烧纸，坟头还没立碑，只插着三根柳枝。柳枝底下……全是黄土。”

我呼吸滞住。

荒坡？柳枝？新坟？

我猛地想起昨夜写到的那段——陈默死前最后一通电话录音里，背景音里有风声，有鸟叫，还有一声极轻的、像是铁锹磕在石头上的闷响。我当时以为是幻听，删掉了。可现在……那声音又在我耳边响起来，一下，又一下，敲得我太阳穴突突跳。

“爸，”我声音绷紧，“那三座坟……是谁的？”

他没答，只是伸手，从工装内袋摸出个皱巴巴的信封，递给我。信封没封口，边角磨损得起了毛，上面用铅笔写着几个字：“给阿沉，等他写完。”

我抽出来。

是一张折叠的旧地图，泛黄脆硬，折痕深得快裂开。上面用红笔圈出三个点：归流渡、荒坡、还有……我家老屋后院那口枯井。

井口旁边，画了个小小的叉。

我手指发麻，把地图翻过来。背面密密麻麻全是字，是爷爷的笔迹，力透纸背，墨迹浓得发黑：

“沉儿见字如晤：

若你读到此信，必是已走到尽头。勿怪你父隐瞒，他守了四十六年，比你写的字还多。那三座坟，一座埋周明远，一座埋推他之人——你二叔沈砚，第三座……空着。空着，是等你来填。

周明远没死。他被人拖上岸，救活了。可救他的人，是你二叔。你二叔没杀他，却把他关在荒坡窑洞里，关了整整十七年。十七年后，周明远疯了，逃出来，第一件事，就是把你妈推下江。

你妈死那日，我在枯井底下，听见她喊你名字。我没上去。因为井底……还躺着另一个人。你二叔。他断了气，手里攥着半张照片，背面写着：‘沉哥，我替你背了罪，你替我养大阿沉。值了。’

井底那具尸，我埋了。连同你二叔的罪，一起埋了。

可今年清明，井壁塌了一块，露出半截铁匣。匣子里，是周明远写的日记。最后一页写着：‘沈沉不是你儿子，是周家的种。你老婆肚子里揣着的，从来不是沈家的骨血。’

我不信。可昨夜，我偷偷取了你和你妈的头发，送去省里做鉴。结果今早到了。

沉儿，你听着——

你不是沈家人。

你是周明远的儿子。

你妈跳江前，把真相对你说了。你那时才五岁，哭着问她‘爸爸呢’，她说：‘阿沉，你爸爸在井里，也在你心里。你得自己把他捞上来。’

所以，你写的每一章，都是在捞尸。

捞你自己。”

信纸从我手里滑下去，被风卷着，扑向江面。我伸手去抓，只捞到一把湿冷空气。

我爸看着我，嘴唇颤了颤，终于说出今天第一句完整的话：“阿沉，你妈走前，让我告诉你——别信井底的东西。信你写的字。你写的字，才是真的。”

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