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“他什么时候辞职？”周浩问。

“明天。”李梅答得干脆，“他说今晚回去就收拾行李，后天去市里办护照，加急。”

周浩没说话，转身走向书房。十分钟后，他拎着一个牛皮纸袋出来，往茶几上一放。

“这是【必安】的员工手册初稿，还有首尔租房指南、韩语基础生存短语表、入境须知——你转交给他。”他顿了顿，目光直直刺向李梅，“另外，告诉他，如果他真决定来，第一件事不是写代码，是学韩语。不是为了应付日常，是为了听懂同事骂他‘??（这小子）’的时候，到底是因为他代码写得烂，还是因为他泡的咖啡太苦。”

李梅怔住：“……啊？”

“还有。”周浩从口袋掏出一张银行卡，推过去，“卡里五十万，是他三个月试用期工资预付。密码是他儿子生日。他要是敢拿去给你还债——”他眼神骤然锐利，“我就让宁安把他炒了，再亲自飞回去，当面问他，是不是觉得‘臭豆腐不加香菜’这句话，比‘必安’两个字更值得他赌上全家性命。”

李梅手一抖，差点没接住银行卡。

她嘴唇翕动，想反驳，却一个字也吐不出来。

因为周浩说的是事实。她确实打算用这笔钱，填上周浩前两天刚催的那笔“儿子补习班升级费”。可现在，那张薄薄的卡片躺在她掌心，像一块烧红的铁。

她第一次发现，自己丈夫的影子，竟能投得这么长、这么沉，压得她喘不过气。

“他……真这么厉害？”她终于低声问。

周浩没回答，只走到窗边，拉开窗帘。

晨光泼进来，照见他西装袖口一道细小的划痕——那是昨夜调试智能合约时，被键盘边缘刮出来的。他低头看了眼，忽然笑了：“他比我厉害。至少，他敢在炸臭豆腐的油锅旁边，一边翻面，一边看KISA技术白皮书。”

李梅彻底哑了。

她慢慢攥紧银行卡，指甲陷进掌心。

就在这时，手机震动起来。是宋磊发来的消息，只有六个字：

【明早六点，出发。】

没有解释，没有犹豫，像一记闷棍，直接砸在她心口最软的地方。

她忽然想起儿子昨天放学回来，举着画满歪歪扭扭火箭的作业本，仰着小脸问：“爸，你说我以后能坐火箭去火星吗？”

宋磊当时正擦着炸锅，头也不抬：“能。但得先学会算火箭燃料配比。”

儿子懵懵懂懂：“那……要学多久？”

“一辈子。”宋磊抹了把汗，油烟熏得他眼睛微红，“所以，别怕慢。慢一点，才能飞得远。”

李梅盯着那行字，视线忽然模糊。

她想起自己当年嫁给他，图的不就是这份踏实么？可后来呢？后来她嫌他挣得少，嫌他不够钻营，嫌他不像别人老公那样天天应酬、混圈子、搞关系……她把“踏实”当成“没出息”，把“认真”当成“死脑筋”，把“守着家人”当成“不上进”。

原来，不是他停在原地。

是她，亲手把他推下了悬崖，还站在崖边，数着他摔碎的骨头，骂他不够硬。

窗外，阳光越来越亮，晒得地板发烫。

李梅慢慢站起身，走到卧室，打开衣柜最底层的抽屉——那里躺着一本泛黄的存折，户名是她和宋磊的联名，余额三万七千四百二十一块。这是他们结婚时，双方父母凑的“启动资金”，后来攒了十年，一分没动。

她把存折拿出来，又翻出抽屉角落的旧相册。翻开第一页，是宋磊穿着皱巴巴白衬衫，在民政局门口笑得见牙不见眼，手里举着两本红得刺眼的结婚证；第二页，是儿子百天照，宋磊用拇指小心翼翼擦掉照片上的一点污渍；第三页……全是夜市摊的照片，有他系着围裙炸豆腐的侧影，有他蹲在地上教儿子辨认油锅温度的专注神情，有他收摊后坐在小马扎上，就着路灯修电脑的剪影。

每一张，都干干净净，没有一句抱怨。

李梅的手指停在最后一张上。照片里，宋磊正把一枚硬币塞进儿子手心，

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