方晓睡了一觉又一觉。

飞行的时间太长了，足足有十几个小时，许文元也很少说话，只是抱着那本《科幻世界》看得津津有味。

方晓倒是想和空姐搭讪，但他没这么做过，又怕许文元说自己，最后还是作罢...

第七天清晨，天光刚透出青灰，卫生院后院那棵老槐树的影子还斜斜地压在泥地上，科瓦联科就坐在院门口的石阶上，手里攥着半截没点着的烟。他没抽，只是用拇指反复摩挲烟卷纸面，指腹蹭得发亮。烟盒早被揉皱了，印着Nemiroff字样的蓝色油墨在晨光里泛着哑光。他抬头望了眼卫生院那扇掉漆的木门，门楣上“丰收村卫生院”六个红字褪得发粉，像一层干涸的血痂。

门吱呀一声推开。

许济沧拎着一只铝制饭盒走出来，盒盖边缘磕出几道细白印子，盒身还带着隔夜蒸馒头留下的水汽。他没看科瓦联科，径直走到院角那口废弃的压水井旁，把饭盒搁在生锈的铁压杆上。井口蒙着层薄灰，井壁青苔湿滑，一缕凉气顺着井口往上浮，裹着泥土与陈年铁锈的腥气。

“来了？”许济沧问，声音不高，却像一块温润的卵石沉进水里，不溅水花，只让整个院子都静了一瞬。

科瓦联科点点头，把烟塞回口袋，站起身时膝盖发出轻微的咔声。他没说话，只是跟着许济沧往处置室走。脚步比七天前稳，肩胛骨的起伏不再像被风扯动的破帆，而是有了某种沉坠的节奏——不是病态的僵硬，倒像是卸下重担后，骨骼重新认领了自己的位置。

处置室还是老样子：水泥地，白墙，墙角那张旧治疗床铺着洗得发白的床单，窗台上的搪瓷盘里，几粒艾灰凝成灰白色的小丘，像微型的火山口。

许济沧放下饭盒，没急着开盖，先拉开抽屉，取出那个乌木针匣。盒盖弹开时“啪”的一声轻响，在寂静里格外清晰。他没立刻取针，而是把匣子端在掌心，低头看了一会儿。阳光从窗外斜切进来，正好照在匣底那层麂皮上，皮面细密的毛孔在光线下泛着哑润的微光，像一张被岁月摩挲过无数遍的、沉默的嘴。

“今天不艾灸。”许济沧说，目光仍停在麂皮上，“昨天夜里，你咳了三次。最后一次，痰里没血丝。”

科瓦联科喉结动了一下，没否认。他抬起手，用拇指抹了下嘴角——那里还沾着一点极淡的褐红色，干了，像一粒晒瘪的枸杞。

“不是肺里的事。”许济沧终于抬眼，目光沉静，“是肝。肝郁化火，灼伤肺络。艾灸温通，治的是‘淤’；现在要清‘火’，得用针引。”

他指尖一拨，一枚三寸银针跃入指间。针身莹白，针尖在光下凝着一点寒星似的锐利。许济沧没像上次那样悬针而刺，而是左手食中二指并拢，沿着科瓦联科脊柱右侧往下按压，指腹在第十二胸椎棘突下、旁开一寸半处停住。那里皮肤微热，肌肉底下却有一团紧绷的硬结，像块没化开的陈年冰碴。

“肝俞。”许济沧说，“但火不在肝，而在胆。胆附于肝，肝胆相表里。火性炎上，它往上烧，烧到肺，才咳血。”

针尖落下。

没有破皮的滞涩感，没有皮下脂肪被刺穿的微阻。针尖像一滴水融进温热的茶汤，无声无息地没入。许济沧手腕微沉，针身随之没至针柄。科瓦联科肩膀猛地一耸，随即又强行压住，额角沁出一层细密的汗珠。

“别憋。”许济沧声音依旧平缓，“气堵在那儿，火就散不开。”

话音未落，科瓦联科喉咙里滚出一声压抑的呜咽，紧接着是一阵剧烈的呛咳。他慌忙侧过头，用手死死捂住嘴。指缝间渗出暗红，一滴，两滴，落在水泥地上，迅速洇开成两小片深褐色的印记。

许济沧没动。他右手拇指与食指捏住针柄，中指轻轻抵在针尾下方，然后——极其缓慢地，顺时针捻转了整整三圈。针尾随之震颤，嗡鸣声比上次更低、更沉，像一口古钟被拂去尘埃后，第一次被敲响的余韵。

那声音钻进科瓦联科耳膜，又顺着脊椎往下坠。他咳得更凶了，但这一次，咳声里没了那种撕心裂肺的灼痛，反而像有股温热的气流在胸腔里横冲直撞，硬生生把堵在喉咙口的硬块往下推。他弯下腰，手指抠进水泥地缝隙，指甲缝里嵌进灰黑色的泥。

“咳出来。”许济沧说，“咳干净。”

科瓦联科猛地直起身，张开嘴，又是一大口。这次不是血，是

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