/> “再写。”齐云说。

韩婆婆没停。

她用砖角又划：“张大河，四十二岁，卫生所扫地，左腿风湿，每年冬至疼得睡不着。”

火落。

盘中第二道灰线亮起。

“王翠花，七岁，校门口卖糖葫芦，竹签总削不圆。”

火落。

第三道。

“李建国，五十六岁，砖厂锅炉工，去年摔断两根肋骨，没报工伤。”

火落。

第四道。

水镜里，齐云右眼那簇火苗转速加快，他左肋下暗红已漫至颈侧，皮肤下隐隐透出细密血纹，像一张正在绷紧的网。

宋婉忽然伸手，按在他左肩断口处。

她没碰伤口，手指悬在绷带上方半寸，掌心向下，五指微张。一股极淡的青气从她指间溢出，不是药香，是草木初生时的清气，带着霜意。那青气一触到齐云皮肤，他颈侧血纹便顿了一顿。

“别拦。”齐云说。

“我没拦。”宋婉声音很轻，“我在记账。你每送一人，我记一笔。你若撑不住，这笔账，我替你还。”

齐云喉结动了动，没再说话。

韩婆婆写到了第七个名字。

是个婴儿，没名字，只写“卫生所产房，母姓陈”。

火落。

测路盘第五道灰线，亮。

可盘面没停。

五道红光连成一线，倏然射向行灶炉门——不是冲进去，是擦着门缝掠过，像一根无形的线，将炉内核心与雪地上的名字串在一起。

炉门裂缝里，“归”字下方，灰簌簌落下。

第八个字，露了出来：

人。

火借砾海，归人。

不是归火，不是归灶，是归人。

齐云左脚再次抬起，这一次，他踏向第三道车辙。

他右眼那簇火苗猛地暴涨，几乎要挣脱瞳孔。颈侧血纹骤然凸起，皮肤下传来细微噼啪声，似有无数细小骨节在重组。

韩婆婆扔掉砖角，抓起一把雪，狠狠抹在脸上，抹掉血，也抹掉泪。她转身抄起炉钩，狠狠砸向炉门右下角那处旧榫。

“开！”她吼。

不是砸门，是敲钟。

一声闷响，震得所有人耳膜发痛。

行灶炉门，无声开启。

没有火浪喷出，只有一股温风，带着焦糖与新麦混合的气息，拂过每个人的脸。风过之处，雪地上的名字金光流转，像一串被点燃的灯笼，顺着车辙，一路往县城方向飘去。

齐云左脚落下。

第三道车辙里，雪水没沸，没炸，没凝镜。

只有一声极轻的骨响，从他右肩深处传来。

像一根断了二十年的骨头，终于接上了第一截。

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