老者笔未停，墨迹在纸上蜿蜒：“哦。”

“您知道我看到了什么。”

笔锋一顿，墨点微扩。

老者终于抬眼。目光不锐，却沉，如古井深潭，倒映着苏秦此刻的面容，也倒映着二百余年前那个深夜，刘守拙汗湿后背、手抖着搬箱的背影。

“您布的阵。”苏秦说，“以印为子，以城为盘，以值房为枢。阵眼在祈年殿西配殿。”

老者搁下笔。

灯焰轻轻一跳。

他没否认，也没承认。只伸手，从案下取出一个青布小包，放在案上，推向苏秦。

布包半旧，边角磨得发白，上面用墨线细细缝着一道窄窄的符纹——不是道家云篆，不是佛门梵字，是七个并排的、极其微小的“印”字，叠成一线，形如锁扣。

苏秦没碰。

“这是什么？”

老者看着他，目光平静得近乎悲悯。

“断签的另一半，你拿走了。”

“这包里，是第三片。”

苏秦瞳孔骤然一缩。

第三片？

黑页只有一片，断签只有两片——怀中一片，案上一片，合则为全。哪来的第三片？

老者的手，按在青布包上，指节缓缓收紧。

“断签，从来不止两片。”

“它是一把钥匙。”

“钥匙，本该有三齿。”

灯焰猛地一暗，几乎熄灭。

苏秦怀中，黑页轰然一烫，如烙铁贴肤。

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