底下埋着的另一样东西——半截断簪，木色发乌，簪头那个歪斜的“林”字，已被他用爪尖细细描摹过，墨色深润，字迹虽拙，却有了几分端正气。

他凝视片刻，将断簪重新掩好，覆上新土，又拔了三根最嫩的蕨菜，整齐摆在土堆上，权作供奉。

然后，他昂首，摆尾，腾空而起。

黑影掠过山脊，不疾不徐，朝着观云台方向游去。阳光落在他脊背上，鳞甲折射出温润青光，不再狰狞，倒像一册摊开的、正在被认真阅读的古卷。

山风拂过，崖边那丛野蔷薇，第三朵花，悄然盛放。

花瓣全开，蕊心一点金黄，颤巍巍，映着万里晴空。

无人采摘。

无人惊扰。

它只是开着。

像一句终于说完的话。

像一个，刚刚开始的清晨。

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