此时的李隐，沉浸在离别的伤痛之中，浑然未觉雨幕下悄然铺展的一幕。

三当家王五心头一凛，锃的一声拔剑出鞘，霍然扭头望向客栈外。

客栈内琴声悠悠，客栈外雨打芭蕉。

一抹凄凉的意境瞬间四下蔓延，连着老头镇山虎，连着妇人红姨，连那十几个黑衣人也未能幸免。

中元节刚过，雨声潺潺。

秋风呜咽，给人一种百鬼夜行、仿佛有人踏着夜色前来追魂索命的错觉。

几个靠近窗边的黑衣人猛地回头，望向客栈外......

只见一袭青衣，......

佛光散尽，殿内重归幽寂。

檀香燃至中段，青烟袅袅，如一道未断的魂线，在烛火微光里轻轻摇曳。李隐仍坐在角落蒲团上，脊背挺直，双手合十，唇齿微动，经声未歇——那卷《阿跋多罗宝经》已翻至末页，可他并未停口，而是以心代口，默诵不辍。额角沁出细汗，不是因热，而是因力竭；呼吸渐沉，却非疲倦，而是神魂被某种不可言说之力托举着，悬于半醒半梦之间。

他听见了风声。

不是开元寺檐角铜铃的清响，也不是山门外松涛起伏的呜咽，而是极远极轻的一声叹息，像一滴水落入深潭，涟漪无声扩散，却震得他耳膜微颤。

“你……没停？”

慕容缺的声音自虚空垂落，不再苍老嘶哑，竟似裹着晨露初晞的温润。李隐眼皮未抬，只将合十的双手微微抬高半寸，指尖轻触眉心，仿佛在叩问自己：“念经，何须停？”

话音未落，一缕凉风拂过面颊，带着山野草木的清气，又似掺了点南疆雨后竹林的微涩。李隐终于睁开眼。

殿内依旧空旷，唯余三只酒瓮静立佛台，瓮口封泥完好，釉色幽暗，映着残烛微光，泛出沉甸甸的墨绿。陈家老太爷那只乌木灵盒亦端坐原处，盒盖未启，盒身却浮起一层薄薄银晕，如月华凝脂，触手生温。

而慕容缺，就站在他面前。

不是虚影，不是神识，更非魂魄飘荡之态——那是个实实在在的人，青布直裰，腰束旧皮带，发髻微乱，鬓角竟生出几缕新灰，面色红润，眼底有光，左手还下意识地摩挲着右腕——那里曾有一道深可见骨的剑痕，早已随肉身湮灭数百年。

李隐怔住，喉结上下滚动，却没发出声音。

慕容缺也怔着，低头看着自己的手掌，缓缓张开，又攥紧，再张开……忽然抬头，咧嘴一笑，露出一口整齐白牙：“我……能碰东西了。”

他弯腰，从地上拾起一片方才被风吹落的枯叶，叶脉清晰，边缘微卷，指尖稍一用力，叶身便簌簌碎成粉末，簌簌落在青砖上。

“真重。”他喃喃道，“比当年扛着师父尸身翻越瘴岭时，还要重。”

李隐喉咙发紧，只点头，又摇头，最终伸手，迟疑地、极轻地，碰了碰老头的袖角。

布料粗粝，带着阳光晒过的暖意。

不是幻觉。

慕容缺忽而大笑，笑声撞在佛殿四壁，激起轻微回响，惊得檐角一只栖息的灰雀扑棱棱飞起，掠过佛前长明灯，灯焰猛地一跳，映得他眼角皱纹里都盛满了光。

“我竟……还能笑？”他边笑边抹眼睛，指腹蹭过眼角时，竟真留下一点湿痕，“师妹绣的荷包，我藏在胸口三十年，早烂成灰了……可刚才，我好像又摸到了那块褪色的蓝布。”

李隐静静听着，忽然开口：“你记得她绣的是什么？”

“一朵莲。”慕容缺声音低下去，笑意却未减，“歪歪扭扭，瓣儿少了一片，茎秆弯得像我当年练剑走岔气的腰……可她说，莲出淤泥而不染，人活着，总要有点歪斜的活法。”

李隐笑了，笑得肩膀微颤：“你师父呢？他临终前，说什么了？”

“他说……”慕容缺顿了顿，目光越过少年肩头，落在佛台中央那尊低眉垂目的释迦牟尼金身上，“他说，缺儿啊，别恨天，别怨地，更别怪自己活得久。你若真信轮回，就别急着去寻我们——等你忘了‘找’这个字，自然就到了。”

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