看陶坯怎么转，听铜钟怎么响，摸木纹怎么走，文明就没断。”

王硕喉结滚动，声音发哑：“那……我接着写。”

“嗯。”伍六一递过一支铅笔，“开头删掉。你写‘大师收徒’，太满了。改成——

‘腊月廿三，灶王爷上天，琉璃厂西口，一个穿补丁棉袄的少年蹲在冰碴子上，数地上散落的七颗铜钉。他不知道，这七颗钉，是七十年前一个老师傅临终前，从自己棺材盖上撬下来的。’”

王硕接过笔，手稳了。

他翻开稿纸第一页，在标题下方，郑重写下：

**《大匠》·第一章**

**——钉落处，即是道场。**

窗外，晨光正一寸寸漫过梧桐枝桠，落进书房，落在伍六一旧蓝布衫的袖口，落在王硕新稿纸的空白处，落在那支铅笔尖上，微微反光。

远处传来鸽哨声，悠长，清越，像一根极细却韧的丝线，从1981年的燕京，一直牵到此刻，牵向尚未落笔的将来。

而楼下小面馆里，老板娘正掀开锅盖，白雾轰然腾起，裹着碱水面的微香，弥漫整条胡同。

有人推开木门，风铃叮当。

新的一天，开始了。

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