她没答，只把自行车把手握得更紧了些，指节微微泛白。风从盐田方向吹来，带着咸涩与辽阔的气息，拂过她额前碎发，也拂过他棉袄上未洗净的虾腥味。两人并肩走着，影子在身后越拉越长，最终融进渐浓的暮色里，分不清彼此轮廓。

走到村口老槐树下，她忽然停步，从书包侧袋掏出个小本子，撕下一页纸，用铅笔飞快写了几行字，折成一只歪歪扭扭的纸鹤，塞进他手心。

“喏，我的工业票——精神版。”她笑得眉眼生辉，“等您修好表那天，再把它拆开。保证比供销社的票……更耐潮。”

他攥着那枚轻飘飘的纸鹤，纸边硌着掌心，像一枚尚未成形的、微小的锚。

夜风起了，槐树叶子沙沙响，像无数细小的鼓点，在他们身后，在盐田之上，在整片沉默而奔涌的、正待破晓的大地上。

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